Poema: A menina   Estava sempre tentando encontrar palavras, mesmo sabendo que, o que escrevia, talvez, nem fosse ter “assim” uma dimensão tão afastada, como aquelas canções de dias frios, ou, abafados, que ouvíamos sempre pelos rádios. Imaginava que, o que escrevia, nunca fosse ter outro idioma, ou, chegaria em outro continente, ou, aquele que chorava na beira do mar, fosse com ele, se alegrar. Mas… escrevia. Ela, sempre com afinco. Naquelas suas idéias juntadas, naquilo que um dia, talvez, nem fosse ter aquele sonho querido, de um dia, ser lido. Decerto, no quarto, estocava uma montoeira de papéis (daqueles breves dias), com muita de suas: “poesias”. Assim. Aí. E, porque escrever? Quem isso ia ler? Sendo que, aquelas palavras imaginadas, nunca, talvez, tivesse a dimensão alcançada, como as músicas de dias frios ou abafados que, nós ouvíamos sempre pelos rádios. Sim. A verdade é que, a garota escrevia. Escrevia e, todos nós sabíamos. Sabíamos que, o mundo nunca diria nada por el